Frío.

Llevaba varias horas tumbada en la cama, encogida en posición fetal mientras abandonaba la noción del tiempo sin inmutarse. Inhalaba el oxígeno con desgana, expulsando el aliento a través de unos labios rotos. Permanecía con los ojos abiertos, clavados en un punto fijo de la pared.

Se moría.

El frío había anidado en su pecho como una enfermedad mortal, oprimiendo sus costillas con la maestría de una enredadera. Se alimentaba de ella como un parásito, habiendo llegado hasta su corazón en apenas pocos meses.

Se sentó a su lado despacio, deformando el colchón bajo su peso. Recogió uno de los mechones que resbalaban por su rostro y se lo colocó detrás de la oreja, desprendiendo cierta calidez al rozarle la piel. Sin embargo, ella ignoró su presencia.

–Estoy aquí –escuchó la voz dentro de su cabeza.

–Vete –ordenó, apática.

Pero lejos de obedecerla él se tumbó a su lado, observándola tranquilamente mientras ella permanecía inmóvil.

–Vete –repitió.

–Estoy aquí porque me has llamado tú. Has pensado en mí. Me necesitas –hizo una pausa antes de proseguir– ¿Crees que voy a dejarte morir?

Ella buscó sus ojos grises.

–Eso espero.