El señor Lagarto: segunda parte.

Las dos horas que duraba su clase transcurrían siempre en un suspiro. Era una pena y una bendición tener un profesor tan bueno enseñando una asignatura tan adecuada. A pesar de que el curso había empezado hacía un par de meses, sentía tristeza cada vez que pensaba en que sus clases tenían fecha de caducidad.

Ese día me senté en una mesa de la quinta fila, al lado de unas compañeras. Aún no las conocía lo suficiente, pero aunque lo hubiese hecho no se me habría ocurrido hablarles. Al señor Lagarto no le gustaban los murmullos. Los cuchicheos le ponían de muy mal humor. Cada vez que escuchaba alguna vocecilla, por nimia que fuera, interrumpía su discurso y se quedaba mirando fijamente al inconsciente que osaba molestarle. De esa forma, el alumno se sentía intimidado y rara era la ocasión que repetía tan atrevida hazaña.

No lo voy a negar; esa autoridad con la que gobernaba las clases fue una de las cosas que me llamó mucho la atención. Me sorprendía que alguien tan insignificante, con tan poca presencia, fuese capaz de proyectar una personalidad tan arrolladora. Era algo que no entendí en su momento y que al final me tocó comprender por la fuerza: ese reinado de terror no era una casualidad, aunque siempre lo camuflaba tras una cordialidad fría y distante.

Ese día, sin embargo, mi curiosidad era una venda que me cubría los ojos por completo. Cuando el señor Lagarto terminó la clase, después de que nos pusiera varios ejercicios para la semana siguiente, nos repartió los trabajos que había corregido la semana anterior. Fue alumno por alumno, haciendo algún breve comentario en ocasiones muy determinadas. Estaba convencida de que me mostraría su habitual indiferencia, al fin y al cabo, mi objetivo durante ese primer trimestre era pasar completamente desapercibida —algo que se me daba muy bien—.

No fue así.

Me tendió mis ejercicios corregidos, debidamente guardados en una funda de plástico. Cuando los sujeté por el otro extremo, el señor Lagarto no los soltó. Me miró fijamente, con una débil sonrisa en los labios. Nunca en mi vida he conocido a una persona con una mirada tan penetrante y, como no pudo ser de otra forma, consiguió que desviase la vista hacia otro lado.

—Muy buen uso de la línea.

Fueron unas palabras simples, pero al venir de alguien como él se me antojaron el mejor de los cumplidos. El corazón se me atascó en la garganta. Me sentí tan abrumada que no pude reaccionar. Ni siquiera le di las gracias.

Cuando soltó mi trabajo, el embrujo se rompió. Mis compañeros recogían sus bártulos a mi alrededor para ir a la siguiente clase, así que me di media vuelta y traté de hacer lo mismo.

El señor Lagarto siguió repartiendo los ejercicios que le quedaban y yo salí por la puerta sin mirar atrás, con una agradable satisfacción acariciándome el pecho.

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